Erotisk novelle · læsetid ca. 12 minutter · Elara har betragtet Julian hele sommeren uden at sige et ord. En eftermiddag i atelieret bliver tavsheden for tung at bære.
Støv hang i det skrå lys som noget suspenderet midt i et åndedrag, og Elara stod i døråbningen med sin skitsebog presset mod brystbenet og betragtede ham, før han vidste, hun var der.
Julian var på knæ ved det fjerne vindue, målebåndet stramt mellem hans tommelfinger og vindueskarmen, det gule metal fangede det sidste af eftermiddagen. Hans skjorte var mørk over skulderbladene af sved, bomulden klistrede på en måde, der kortlagde musklen under. Han havde rullet ærmerne op over albuerne. Savsmuld dækkede hans underarme som noget, han var født med, og da han skiftede vægt, knirkede gulvbjælkerne under ham.
Huset lugtede af skåret træ og gipsmasse og den våde jord, der åndede op gennem det ufærdige gulv. Plastfolie klappede et sted bag hende, en blød uregelmæssig rytme. Elaras sandaler havde trukket grus ind fra gården, og hun mærkede støvet lægge sig på anklerne, på den bare hud under sømmen af hendes sommerkjole, og alligevel rørte hun sig ikke.
Hun var kørt herud på en løgn. Sagde til sig selv, det handlede om skitserne — opstalterne, hun havde lovet ham at komme forbi med, dem han havde bedt om for to uger siden, og som hun belejligt havde glemt to gange. Skitsebogen under armen var ægte. Undskyldningen var det ikke.
"Julian," sagde hun.
Hans skuldre blev stille. Ikke et flugt, ikke ligefrem — noget dybere end det, en mand fanget midt i en tanke, han ikke ville have afbrudt. Målebåndet rullede tilbage med et klik, og han drejede hovedet over skulderen, og der var det. Det blik. Mørke øjne, der fandt hende og blev mørkere, som de altid blev, som hun havde båret rundt i brystet i uger som en sten, hun havde slugt.
"Elara." Hans stemme var lav, ru af dagen. Han sagde hendes navn, som om det kostede ham noget.
Hun krydsede rummet. Gulvbrædderne knirkede under hver sandal, en langsom tælling til fire, og hun var opmærksom på alt — varmen i luften, den måde hans blik sporede hende, det faktum, at hun havde den sommerkjole på, hun altid havde på, når hun ville ses på og aldrig indrømmede det. Hun stoppede lige inden for rækkevidde. Tæt nok på til at lugte ham. Sved og cedertræ og noget under det, den sæbe, han brugte, ren og svagt skarp.
"Du sagde, du ville komme forbi tirsdag," sagde han.
"Det sagde jeg."
"Det er fredag."
"Jeg ved, hvilken dag det er." Hun bed sig i indersiden af læben. "Jeg har skitserne med."
Han rejste sig langsomt, som en stor mand gør, når han ikke vil skræmme noget. Tæt på var han højere, end hun huskede hver gang, bredden af ham blokerede vindueslyset, og målebåndet var stadig i hans hånd, og han så ikke ud til at vide, hvad han skulle gøre med det. Han satte det på karmen bag sig. Hans hænder var hårde, knoerne skrammede, neglene klippet korte og mørke af snavs, der ikke ville gå helt af, uanset hvor han skrubbede. Hænder, der kunne brække ting. Hænder, hun havde set et dusin gange udføre det mest omhyggelige arbejde, hun nogensinde havde set.
"Er det dem til østvæggen?" spurgte han. Trækker tiden ud. Hun kendte lyden af det nu.
Elara lod skitsebogen falde. Den ramte undergulvet med et fladt smæld, siderne spredtes, og ingen af dem så på den.
"Jeg kom ikke her for skitserne," sagde hun.
Noget bevægede sig bag hans øjne — alarm, eller håb, eller de to flettet så tæt sammen, at de så ens ud. Hans kæbe arbejdede én gang. Han trådte ikke tilbage. Det betød noget. Han trådte ikke tilbage, og han bad hende ikke gå, og luften mellem dem blev så tyk, at hun kunne mærke sin egen puls i halsen.
Hun rakte op og pressede sine malingplettede fingre mod hans kæbe.
Stubbene var grovere, end hun havde forestillet sig, en to-dages skygge, der skrabede fingerspidserne, og under den var hans hud varm af arbejdet. Hun mærkede den lille skælven, der gik gennem ham — ikke fra hendes berøring, måske, måske fra alt — og hans øjne lukkede sig et halvt sekund. Bare et halvt. Da de åbnede sig igen, var de fæstnet på hendes mund.
"Elara." Hendes navn kom ud ødelagt denne gang. "Du vil ikke gøre dette."
"Fortæl mig ikke, hvad jeg vil."
"Jeg er ti år ældre end dig."
"Jeg kan tælle."
"Jeg arbejder for din—"
"Du arbejder ikke for nogen. Du er entreprenør. Du har en kontrakt med et firma, der har en kontrakt med mit firma, hvilket betyder, at du og jeg aldrig har været i samme rum som en faktisk interessekonflikt." Hun gled sin tommelfinger langs linjen af hans kæbe, og hans åndedræt blev ru. "Jeg har læst papirerne, Julian. Jeg tjekkede. To gange."
Hans latter var kort og vantro, mere udånding end lyd. "Du tjekkede."
"Jeg er grundig."
"Du er—" Han stoppede. Hans hånd kom op, og et øjeblik troede hun, han ville tage hendes håndled og flytte hende væk, og hun forberedte sig på det, og i stedet landede hans hånd på hendes talje. Lige der. En bred, varm vægt gennem den tynde bomuld i hendes kjole, fingrene spredtes, som om han målte spændvidden af hende, og hun mærkede hver enkelt af dem separat.
Han rystede. Hans hænder, hans store, barkede hænder, rystede mod hende.
"Sig til mig, at jeg skal stoppe," sagde han stille. "Hvis du vil have mig til at stoppe, så sig det nu, for jeg har prøvet ikke at gøre dette i—" Han afbrød sig selv. Slugte. "Et stykke tid."
"Hvor længe?"
"Betyder det noget?"
"Det betyder noget for mig."
Han så på hende da, virkelig så, og den længsel, hun havde læst i ham i uger, var nøgen i hans ansigt nu, uforsvaret, og det var værre, end hun havde forestillet sig, og bedre. "Siden den første dag. Du kom ind med maling på hænderne og et hul i din sweater, og du fortalte mig, at min vinduesramme var forkert."
"Den var forkert."
"Den var forkert," indrømmede han. "Og jeg har tænkt på dig lige siden."
Elaras fingre krøllede sig mod hans kæbe og trak ham ned, og han kom. Han kom langsomt og gav hende enhver chance for at ombestemme sig, og hun gjorde det ikke, og da hans mund endelig fandt hendes, var den ikke tøvende. Det var bruddet på et længe holdt løfte, hele det, hans mund åbnede sig mod hendes som en dør, der svinger vidt, hans tunge gled forbi hendes læber med en hede, der fik hendes knæ til at blive bløde. Hun lavede en lyd ind i ham — overraskelse, lettelse, begær — og hans hånd knyttede sig i stoffet af hendes sommerkjole ved hendes lænd.
Han smagte af kold kaffe og saltet fra hans egen hud. Hans stubbe skrabede over hendes hage, hendes overmund, og hun lænede sig ind i svien af det. Hendes hænder fandt bagsiden af hans nakke, det fugtige hår der, varmen fra hans issen, og hun greb ham, som om hun havde ventet på at gribe ham i meget lang tid, for det havde hun.
Han kyssede hende som en mand, der havde glemt hvordan, og så huskede det hele på én gang, og erindringen tog ham fra hinanden.
Plastfolien et sted bag hende løftede og faldt med vinden, der kom gennem et hul, han endnu ikke havde tætnet. Det lød som åndedræt. Som om huset selv var med på det. Elara hørte det, som man hører sin egen puls, når ens mund er på en andens — fjernt, så pludselig ikke.
Han trak sig tilbage. Ikke langt. En tomme, måske to, hans pande kom til hvile mod hendes, og hans åndedræt kom hårdt gennem næsen, og hans øjne var stadig lukkede. Hun kunne mærke det våde fra hans mund på sin egen, kølende i luften. Hun kunne tælle hans udåndinger. Tre. Fire.
"Du ryster," sagde hun.
"Det ved jeg."
"Hvorfor?"
Han åbnede øjnene da, og på denne afstand var det for meget — det brune i dem blev næsten sort, kragetæerne i hjørnerne, det lille ar gennem hans venstre øjenbryn, hun aldrig havde spurgt om. Han så på hende som noget, han var blevet fortalt ikke at røre og var ved at røre alligevel.
"Fordi jeg har tænkt på dette," sagde han lavt, "mere, end jeg burde. I månedsvis. Og nu er du her, og du er virkelig, og jeg er—" Hans kæbe arbejdede. "Jeg stoler ikke på det."
Elaras tommelfinger fandt mundvigen på ham. Huden der var våd og varm. "Jeg er virkelig."
"Det ved jeg." Hans hånd på hendes ryg skiftede — knytnæven i hendes kjole løsnede sig, så strammede igen, knoerne pressede bomulden ind i hendes lænd, og hun mærkede det stumpe tryk af hver enkelt gennem stoffet. "Jeg bliver ved med at tænke, at du kommer til fornuft."
"Jeg er arkitekt," sagde hun. "Jeg kom til fornuft som 22-årig, og den er ikke gået siden."
Han lo. En ægte denne gang, forskrækket ud af ham, og lyden af den bevægede sig gennem hans bryst ind i hendes, fordi de stadig var presset sammen — hans talje, hendes talje, hele forsiden af ham varm mod hele forsiden af hende. Latteren fadede ud i noget stillere. Han drejede hovedet og pressede sin mund mod hendes tinding. Lige der. Et lukket kys, næsten kysk, og alligevel opløste det hende mere, end det første havde gjort.
"Jeg har en regel," sagde han mod hendes hår. "Om klienter."
"Jeg er ikke en klient."
"Du er klientens arkitekt."
"Jeg er arkitekten for et firma, der hyrede et firma, der hyrede dig, og jeg tjekkede konfliktformuleringen to gange, og hvis du får mig til at sige det en tredje gang, begynder jeg at opkræve dig for min tid." Hun tippede hovedet tilbage for at se på ham. "Julian. Jeg kørte fyrre minutter for at stå i dit savsmuld. Jeg er ikke i tvivl om, hvad jeg gør."
Han studerede hende et langt øjeblik. Hun så ham beslutte. Det var synligt i hans ansigt — den sidste modstand foldede sig sammen, den måde stilladser folder, når belastningen tages af det, og noget under ham blev stille og sikkert på en måde, det ikke havde været før. Hans hånd gled op ad hendes ryg, over bomulden, og satte sig mellem hendes skulderblade, og han trak hende ind den sidste tomme, indtil der ikke var noget tilbage mellem dem undtagen det tynde sommerstof i hendes kjole og den tyndere bomuld i hans skjorte, begge fugtige af deres egen varme.
"Okay," sagde han.
"Okay?"
"Okay." Han kyssede hende igen, og denne var langsommere, bevidst, en mand, der var holdt op med at argumentere med sig selv. Hans tunge sporede hendes underlæbe, før den gled forbi, og hun åbnede sig for ham uden at tænke, og den lille lyd, hun lavede, blev slugt et sted mellem deres munde. Hans hånd på hendes ryg spredtes bredt, fingrene spændte over hendes ribben gennem kjolen, og hun mærkede den barkede trækning af dem selv gennem bomulden — ru puder, den slags tekstur, der fanger i silke. Hendes brystvorter var blevet stive mod indersiden af kjolen, og hun var pludselig akut opmærksom på hver centimeter stof, der rørte hende.
Hun trak i bagsiden af hans skjorte, fik en håndfuld af den, og han lavede en lav lyd ind i hendes mund, som hun mærkede i brystbenet. Hans anden hånd fandt hendes hofte og drejede hende, blidt men med nok retning til, at hun gik — et halvt skridt, hendes sandal skrabede grus hen over undergulvet — og så var kanten af den ufærdige væg ved hendes ryg, den flade side af en stolpe pressede mellem hendes skulderblade, og han havde gjort det uden at synes at have besluttet det, den måde en mand styrer noget, han har båret i lang tid.
Stolpen var varm fra solen, der havde faldet på den hele eftermiddagen. Hun lænede sig ind i den og lod ham tage hendes vægt sammen med den, og hans lår gled ind mellem begge hendes gennem kjolen, og trykket af det fik hendes hofter til at vippe frem, før hun kunne stoppe dem.
Han mærkede det. Hun vidste, han mærkede det, fordi han blev stille et halvt slag, og derefter forlod hans mund hendes og trak ned ad hendes kæbe, hendes hals, det bløde sted under hendes øre, og han åndede der, varm og åbenmundet, ikke helt kys, bare åndede hende ind.
"Du lugter af terpentin," sagde han mod hendes hals.
"Jeg malede i morges."
"Det ved jeg." Hans næse sporede linjen af hendes hals. "Det er det bedste, jeg nogensinde har lugtet."
Hendes latter kom ud ustabil. Hun havde den ene hånd knyttet i hans skjorte og den anden flad mod væggen bag sig, støttende, og hun kunne mærke kornet af det rå tømmer under sin håndflade — splinterne, hun ville få, hvis hun gled den, den ru ufærdige kant af et hus, der ikke var færdigt med at være et hus endnu. Et sted over dem tikkede en bjælke, da eftermiddagsvarmen begyndte at give efter. Plastfolien klappede. Hans mund fandt hulheden ved hendes kraveben og blev der, og hun mærkede hans tænder, ganske lidt, teste.
"Julian."
Han løftede hovedet. Hans øjne var mørke, og hans mund var våd, og han så på hende som svaret på et spørgsmål, han havde stillet i lang tid, og hun indså, at hun græd lidt, bare i øjenkrogene, og vidste ikke, hvornår det var begyndt. Han så det. Hans tommelfinger kom op og fangede det våde i øjenkrogen, og han spurgte hende ikke hvorfor, og det var sagen — han spurgte ikke, han så bare på hende, og det at se sagde, at han forstod formen af det uden at have brug for ordene.
"Fortæl mig, hvad du vil," sagde han stille.
Spørgsmålet sad i luften mellem dem, og den ufærdige væg pressede tættere på ved hendes ryg, og vinden løftede plastfolien endnu en gang, og Elara åbnede munden for at svare.
Flere gratis erotiske noveller og oplæste sexnoveller finder du i novellesektionen.