Erotisk novelle · læsetid ca. 11 minutter · Fortsættelsen af historien om Elena og Marcus. Denne gang er det hende, der tager turen op — efter at alle andre er gået hjem.
Elena havde øvet denne gang hundrede gange. Ned ad korridoren, forbi de glasvæggede konferencelokaler, forbi receptionen, hvor Dana allerede var gået hjem, ind i elevatoren, der krævede et nøglekort, hun ikke havde, og en kode, hun havde memoreret ved at se Marcus taste den ind. Dørene åbnedes ud til 47. etage — hans etage, den private — og nu sank hendes hæle ned i et tæppe så tykt, at det slugte lyden af hendes tilnærmelse. Byen lå bag vinduerne i et hav af rav og hvidt, floden en sort søm gennem det. Hun kunne se sit eget spejlbillede i glasset, lille og vild, rødt hår fangede lyset.
Han så ikke op, da hun trådte ind. Pennen i hans hånd bevægede sig over et dokument, langsomt og bevidst, og stilheden strakte sig længe nok til, at hun mærkede den mod huden. Kontoret lugtede af ham — cedertræ og noget skarpere, spøgelset af en cigar røget for timer siden. En manilamappe lå på hjørnet af mahogniskrivebordet, hendes navn skrevet på fanen i klare sorte bogstaver. Hendes kvartalsvise evaluering. Lukket.
"Sæt dig," sagde han. Så stadig ikke op.
Hun satte sig ikke. Hun gik hen til skrivebordet og stod ved kanten, tæt nok på til at se sølvuret på hans håndled, den måde hans skjorteærme var rullet op til underarmen på trods af timen. Den marineblå jakke hang på ryggen af hans stol. Han havde løsnet sit slips — kun lidt, et to-finger gab ved kraven, der føltes mere intimt end afklædning.
Marcus lagde pennen fra sig. Da han endelig løftede blikket, bevægede de sig over hende, som de bevægede sig over et regnskab — metodisk, uforhastet, intet overset. Den hvide bluse stukket ned i hendes pencilskørt. Den enkelte knap, hun havde ladet stå åben ved halsen. Den måde, hun havde haft håret ned i stedet for op. Hans blik rejste langs kurven af hendes hofter og kom tilbage til hendes ansigt, og noget i hans udtryk skiftede — ikke et smil, ikke helt, men anerkendelsen af en mand, der netop havde bekræftet en mistanke.
"Du er sen," sagde han.
"Jeg er præcis til tiden. Du bad om ni."
"Jeg bad om ni. Du ankom ni-oh-tre." Han lænede sig tilbage i stolen, og læderet knirkede. "Elevatoren. Du ventede på, at den lukkede, før du trykkede på knappen. Du stod i lobbyen i to minutter og besluttede, om du overhovedet skulle komme op."
Hendes kæbe strammede. Hun havde ikke set ham i lobbyen. Han måtte have set overvågningsfeedet — eller have haft nogen til at se for sig. Tanken om, at han havde sporet hendes tøven, at han havde vidst, hun næsten vendte om, fik hendes fingre til at krumme sig mod låret.
"Måske besluttede jeg, hvad jeg skulle have på," sagde hun.
"Det besluttede du i morges. Du har besluttet det siden klokken otte." Hans hoved tippede en anelse. "Du skiftede bluse to gange. Den første var blå."
Hun mærkede heden stige op ad halsen og hadede det. Hatede, at han kunne læse hende så let, hadede den lille, forræderiske del af hende, der var imponeret. Hun havde skiftet den blå bluse ud, fordi den fik hende til at se blødere ud, mere imødekommende. Hun havde valgt den hvide, fordi den fik hende til at se ud, som om hun hørte til i dette rum.
"Diskuterer vi min garderobe," sagde hun, "eller mine tal?"
Marcus rakte ud efter mappen. Han åbnede den ikke. Han skød den over mahognien, indtil den stoppede en tomme fra hendes hånd, og lyden af papir mod træ var høj i stilheden.
"Dine tal er fremragende," sagde han. "Topdecile. Du overgik tre analytikere med dobbelt så lang anciennitet som dig. Du lukkede Meridian-kontoen en fredag eftermiddag, hvor alle andre havde afskrevet den." Hans stemme var flad, næsten kedsommelig, men hans øjne blev på hende. "Du vil have seniorstillingen. Den, der blev ledig, da Reyes gik."
"Jeg vil være i betragtning til den."
"Du er i betragtning." Han rejste sig. Bevægelsen var uforhastet, men den ændrede rummets geometri — han var et hoved højere end hende, og skrivebordet, der havde adskilt dem, føltes nu mindre som en barriere end som en scene. Han kom omkring det, og hun fangede igen duften af ham, tættere nu, cedertræ og ren bomuld og noget under det, der fik hendes puls til at tikke i halsen. "Der er fire kandidater. To af dem har bedre kvalifikationer. En af dem har en far i bestyrelsen."
"Og den fjerde?"
"Den fjerde er dig." Han stoppede et skridt væk. Tæt nok på til, at hun måtte vippe hagen op for at holde hans blik. Stågrå, ulæselige, med en ro i sig, der føltes som at vente. "Du er den eneste i denne bygning, der nogensinde har fået mig til at genoverveje en beslutning, jeg allerede havde truffet. Det er enten en aktiv eller en byrde. Jeg har ikke besluttet hvilken."
"Så beslut det."
Noget flimrede over hans ansigt — der og væk, for hurtigt til at navngive. Han rakte forbi hende, og hun mærkede varmen fra hans arm nær hendes skulder, strejfet af hans ærme mod hendes hår, da han samlede mappen op og holdt den mellem dem.
"Stillingen kræver mere end kompetence," sagde han. "Den kræver loyalitet. Diskretion. Evnen til at få noget at vide ved midnat og handle på det før daggry uden at spørge hvorfor." Han holdt mappen et øjeblik længere og satte den derefter ned igen. "Den kræver et vist... temperament."
"Jeg har læst jobbeskrivelsen."
"Jobbeskrivelsen er en formalitet. De virkelige krav er ikke skrevet ned." Han studerede hende. "Du har været her i elleve måneder. I den tid har du ikke en eneste gang bedt mig om en tjeneste. Du er aldrig kommet tidligt for at fange min opmærksomhed. Du har aldrig sendt en e-mail efter klokken 22 designet til at få mig til at bemærke, at du stadig arbejdede."
"Jeg troede ikke, du ville falde for det."
"Det ville jeg ikke have gjort." Mundvigen bevægede sig — ikke et smil, men spøgelset af et. "Hvilket er grunden til, at du står på mit kontor klokken ni-oh-tre en torsdag aften med din evaluering uåbnet på mit skrivebord." Han lod stilheden hvile. "Så. Vis mig, hvor meget du vil have denne forfremmelse."
Ordene landede lavt og stille, og et øjeblik glemte Elena at trække vejret. Hendes fingre fandt kanten af skrivebordet bag sig og stabiliserede hende. Byen glitrede bag hende gennem glasset, 47 etager af intet mellem hende og gaden, og Marcus Thorne så på hende, som om hun var et tal, han overvejede, om han skulle runde op.
"Det er ikke et spørgsmål," sagde hun. Hendes stemme kom ud mere rolig, end hun følte.
"Nej. Det er en instruktion."
Hun burde have spurgt, hvad han mente. Burde have fået ham til at sige det, fået ham til at være den første til at sige det, så det, der skete næste gang, havde et navn og en grænse. I stedet trådte hun ind i rummet mellem dem, tæt nok på til, at hendes bryst næsten strejfede hans, og rakte op. Hendes fingre fandt knuden på hans slips — silke, kølig og glat under fingerspidserne, samme marineblå som hans jakke — og hun holdt det, trak ikke, holdt bare, mærkede hans pulsslag gennem stoffet, hvor det lå mod hans hals.
Marcus blev meget stille.
"Dette er, hvad du mente," sagde hun. Heller ikke et spørgsmål.
Hans hånd lukkede sig om hendes håndled.
Ikke hårdt. Præcist. Hans fingre cirklede om knoglerne med et tryk, der var præcis nok og ikke et gram mere, og Elena mærkede chokket rejse op ad armen og sætte sig et sted lavt i maven. Hans tommelfinger pressede mod indersiden af hendes håndled, mod pulsen, hun ikke kunne bremse, og han holdt hende der — hendes hånd stadig viklet ind i hans slips, hans hånd viklet om hende, de to frosset i det ravgule lys.
"Du ryster," sagde han.
"Det gør jeg ikke."
Han drejede hendes håndled langsomt og så på hendes hånd — den svage skælven i fingrene, den måde de var blevet hvidknokkede om silken. Han smilede ikke. Han pralede ikke. Han observerede det bare, som han observerede alt, og derefter slap han hendes håndled og trådte rundt om hende.
Bevægelsen var så glat, at hun ikke forstod den, før hans håndflade landede fladt mellem hendes skulderblade. Han førte hende frem — tre skridt, fire — indtil hendes hænder automatisk kom op og mødte det kolde glas i vinduesvæggen. Byen faldt væk under hende, et svimlende hav af lys, og hendes eget spejlbillede stirrede tilbage på hende, storøjet, rødt hår væltende over skuldrene, Marcus Thorne en mørk skikkelse bag hende.
Hans åndedræt var varmt mod siden af hendes hals.
"Du tager, hvad jeg giver dig," sagde han, lavt og jævnt, "og du takker mig for det."
Hendes håndflader var flade på glasset. Kulden blødte gennem hendes bluse, gennem huden, et klart chok mod varmen fra ham bag hende. Hun kunne mærke længden af hans krop bag sig uden at han rørte hende — nærheden af hans bryst, rummet han bevidst holdt, den måde hans åndedræt bevægede de fine hår ved hendes tinding. I glasset betragtede hans spejlbillede hende. Stågrå øjne, kæben sat, det løsnede slips, hun havde holdt et øjeblik siden, nu hængende mellem dem som noget kasseret.
"Og du gør det stille," tilføjede han.
Elenas fingre krummede sig mod vinduet. Glasset var så rent, at det føltes som ingenting, som om hun støttede sig mod åben luft, 47 etager af mørk by nedenunder. Hendes spejlbillede viste hende rødmen, der klatrede op ad halsen, den måde hendes læber var skilt ad, pulsen, der sprang ved bunden af halsen, hvor hans åndedræt blev ved med at lande.
Hun burde sige noget. Noget skarpt, noget der lagde magten tilbage i hendes hænder — og hvis jeg ikke gør? eller du antager en hel del, hr. Thorne, eller en af de dusin replikker, der havde båret hende gennem hvert rum, hun nogensinde var trådt ind i. I stedet så hun hans spejlbillede i glasset, og hans spejlbillede så på hende, og ingen af dem bevægede sig.
Et sted bag dem, på skrivebordet, summede samtaleanlægget. En enkelt lav tone, så stilhed, så en kvindestemme, metallisk og fjern: "Hr. Thorne, jeg har Tokyo på linje to. De siger, det er akut."
Marcus rørte sig ikke.
Samtaleanlægget summede igen. "Hr. Thorne?"
Hans hånd kom op — ikke til samtaleanlægget, ikke til skrivebordet. Den landede på glasset ved siden af hendes hoved, håndfladen flad, indespærrede hende mellem sin arm og vinduet. Elena mærkede varmen fra ham skifte tættere på, mærkede forsiden af hans jakke strejfe bagsiden af hendes bluse, og hendes åndedræt stoppede i halsen og blev der.
"Sig til dem, at jeg er i møde," sagde han. Hans stemme var rettet mod rummet, ikke samtaleanlægget, men kvinden i den anden ende må have hørt det, for der var en pause, og derefter et blødt klik, da linjen døde.
Stilheden, der fulgte, var værre end summeriet. Elena kunne høre sit eget hjerteslag, kunne høre bygningens klimaanlægs summen, kunne høre — svagt, gennem glasset — lyden af trafik 47 etager nede. Hans hånd var stadig på glasset ved siden af hendes hoved. Hans krop var stadig en mur af varme bag hende. Og hans anden hånd, den hun ikke kunne se, havde fundet hvile et sted ved hendes hofte, ikke greb, bare hvilede der, dens vægt et spørgsmål, hun ikke var blevet stillet højt.
"Sig det," sagde han.
"Sige hvad?"
"Hvad du end tænker. Du har tænkt det, siden du kom ind." Hans tommelfinger bevægede sig mod hendes hofte — et langsomt strøg, knap nok der, og hun mærkede det overalt. "Du er den eneste analytiker, jeg nogensinde har ansat, der diskuterer med mig i møder. Du holder ikke op nu."
Elena lukkede øjnene. Bag øjenlågene brændte byens lys orange. Hun tænkte på mappen på skrivebordet, hendes navn i klare sorte bogstaver. Hun tænkte på den fjerde kandidat, og faren i bestyrelsen, og de elleve måneders arbejde, hun havde hældt ind i denne bygning. Hun tænkte på, hvor let det ville være at vende sig om, at lægge sin hånd fladt på hans bryst, at få ham til at være den første til at bevæge sig.
Hun vendte sig ikke om.
"Jeg tænker," sagde hun langsomt, "at du har ventet på, at jeg skulle komme herop, siden den dag du ansatte mig."
Hans åndedræt bevægede sig mod hendes hals. Ikke en latter. Noget mere stille.
"Og jeg tænker," fortsatte hun, "at du ikke giver mig forfremmelsen, fordi jeg stod her og lod dig gøre dette. Du giver mig den, fordi jeg er den bedste person til den. Og det ved du." Hun åbnede øjnene og mødte hans spejlbillede i glasset. "Så hvad handler dette egentlig om, hr. Thorne?"
Et langt øjeblik svarede han ikke. Hans hånd blev på glasset. Hans tommelfinger blev ved hendes hofte. I vinduet studerede hans spejlbillede hende — og hun så ham beslutte noget, så beslutningen bevæge sig bag hans øjne som vejr over en himmel.
"Det handler om, hvorvidt du stadig vil diskutere med mig," sagde han til sidst, "når du er den, der står på denne side af skrivebordet."
Hans hånd gled fra glasset. Hun hørte hvisken af hans ærme, mærkede luftens skiften, og derefter fandt hans fingre sømmen på hendes skørt — bare sømmen, bare kanten af stoffet mod hendes lår, og stoppede der. Ventede. Byen glitrede nedenunder dem, ligeglad. Elenas håndflader blev flade på det kolde glas, og hun rørte sig ikke, og hun bad ham ikke om at stoppe.
Flere gratis erotiske noveller og oplæste sexnoveller finder du i novellesektionen.