Erotisk novelle · læsetid ca. 12 minutter · Elena skal til samtale på 48. etage. Hun er tidligt på den, og Marcus Cole er ikke en mand, der lader nogen vente forgæves.
Dørhåndtaget er koldere, end hun havde forventet. Elenas håndflade lægger sig fladt mod det børstede stål, og i et halvt sekund står hun bare der og lader kulden bide i huden, mærker øjeblikkets vægt synke ind i knoglerne. Bag hende har elevatoren allerede summet sig ned igen og lukket hende inde. Ingen retræte. Gangens lugt havde været af citronpolish og friske blomster, en eller anden buket hun ikke kunne navngive, men den slutter her. Luften i penthouselejligheden er anderledes — kølig og stille, med noget under, der får hende til at tænke på læder og regn.
Hun skubber døren op.
Byen rammer hende først. Glas fra gulv til loft løber langs hele den fjerne væg, et net af lys og skygge, der strækker sig fra gulvet til et loft, hun ikke helt kan se. Nedenunder er gaderne et kredsløbskort, forlygter og baglygter, der træder gennem mørket som blod gennem årer. Hun har aldrig været så højt oppe før. Tanken lander et sted mellem ærefrygt og kvalme.
Så ser hun ham.
Marcus Cole står med ryggen til hende, en silhuet skåret mod det glitrende bylandskab. Hans skuldre er brede nok til at blokere en del af skyline, den sorte jakke stram over ryggen. I hans højre hånd fanger et glas whisky lyset, ravfarvet og langsomt. Han vender sig ikke. Isen skifter i glasset med et svagt klir, og lyden bærer gennem rummet som en tændt tændstik.
Elenas fingre strammer om remmen på hendes taske. Hun burde sige noget. Hun burde annoncere sig selv, undskylde for at være tidlig, lave en eller anden lyd, der ikke lyder som et fanget dyr. I stedet tager hun et halvt skridt frem, tæppet sluger lyden af hendes støvler, og venter.
Stilheden strækker sig. Klimaanlægget summer. Et sted i lejligheden tikker et ur, eller måske bilder hun sig det ind. Hendes jakke føles pludselig for tung, læderet klistrer til nakken. Hun havde taget den på, fordi det var det eneste, hun ejede, der føltes som rustning, men her, i denne glas- og stålkatedral, ser den bare ud som det, den er — brugt, slidt ved albuerne, lynlåsen mangler en tand.
Han vender sig.
Langsomt. Bevidst. Som om han har al den tid i verden og ved, hun ikke har nogen. Byens lys fanger først siden af hans ansigt — den skarpe linje af hans kæbe, det tætklippede sorte hår, den olivenfarvede hud, der ser ud til at absorbere gløden snarere end at reflektere den. Hans øjne finder hende, før resten af ham gør. Mørkebrune, næsten sorte i dette lys, og de bevæger sig over hende med en vægt, der får hende til at ønske, hun havde taget noget andet på. Noget, der ikke viste hver kurve.
"Du er tidlig."
Hans stemme er lav. Afmålt. Det lyder ikke som et kompliment.
"Trafikken var bedre, end jeg havde forventet." Elenas hage løfter sig en anelse. Hun hører sin egen stemme, for lys, for hurtig, og hader den. "Jeg kan komme tilbage, hvis—"
"Nej."
Ordet lander som en dør, der lukkes. Han løfter glasset til munden, tager en langsom slurk og betragter hende over kanten. Den arrede hånd, der holder whiskyen, er rolig, knoerne et virvar af blege linjer mod hans hud. Hun havde læst om ulykken — alle havde, den var i hver profil, hver sladderspalte, det, der gjorde ham mere interessant, end pengene nogensinde kunne. Men billederne fangede ikke den måde, arrene trækker i senerne, når han bevæger sig, den måde, lyset fanger det hævede væv som topografi.
Han sætter glasset fra sig på et sidebord. Klikket af glas mod sten er lille og endeligt, og noget i hendes bryst strammer.
"Du vil have jobbet."
Det er ikke et spørgsmål. Han krydser rummet med et skridt, der æder afstanden mellem dem, og Elena må kæmpe imod trangen til at træde tilbage. Tæppet er tykt under hendes støvler, men hun mærker hver centimeter af gulvet. Hans cologne når hende, før han gør — røg og noget mørkere, cedertræ måske, eller vetiver — og det fylder hendes lunger, gør hende svimmel på en måde, der intet har med højden at gøre.
Han stopper tæt på. For tæt på. Tæt nok til, at hun kan se den svage skygge af stubbe langs hans kæbe, det lille ar, der deler hans venstre øjenbryn, den måde hans pupiller udvider sig en anelse, mens de sporer ned over hendes krop og op igen. Hans hånd løfter sig, og hun ser den komme, de arrede knoer, den brede håndflade, og hun rører sig ikke. Trækker ikke vejret.
Hans fingre griber om hendes hage.
Varmen fra hans håndflade mod hendes hud er et chok. Luften i penthouselejligheden havde kølet hende, rejst gåsehud langs armene, men hans hånd er varm og tør, og den vippper hendes ansigt op, op, indtil hun ikke har noget valg og må møde hans øjne. Hans tommelfinger strejfer kanten af hendes kæbe, et langsomt strøg, der følger knoglen, og Elena mærker sin puls springe mod trykket. Hun spekulerer på, om han kan mærke det.
"Du vil have jobbet," siger han igen, blødere nu, og gentagelsen får hendes mave til at trække sig sammen. "Så bevis, at du kan tage imod ordrer."
Ordene hænger der, svævende i rummet mellem dem. Elenas læber skiller sig. Hun burde sige noget — noget skarpt, noget trodsigt, den slags ting hun ville sige til enhver anden mand, der lagde hænderne på hende uden at spørge. Men hendes hals er blevet tør. Hendes hjerte hamrer så højt, at hun er sikker på, han kan høre det. Og hans øjne — de mørke, tålmodige øjne — venter. Skubber ikke. Kræver ikke. Venter bare, som om han allerede ved, hvad hun vil gøre.
Hans tommelfinger bevæger sig igen. Op, langs linjen af hendes kæbe, til mundvigen. Han trykker ikke. Han hviler bare der, et spørgsmål af hud og varme, og Elena mærker den sidste rest af hendes bravado smuldre som gammelt puds.
"Jeg kan ikke—" begynder hun.
"Det gør du." Hans stemme falder, lavere nu, en rumlen hun mærker i ribbenene. "Du gik ind i min bygning. Du tog elevatoren. Du åbnede døren. Du har stået i mit hjem i tre minutter, og du har ikke stillet et eneste spørgsmål om jobbet." Han tipper hovedet og studerer hende. "Så hvad er det egentlig, du er her for, Elena?"
Hendes navn i hans mund er et våben. Det er første gang, han siger det, og han siger det, som om han har holdt på det i årevis og ventet på det rette øjeblik til at bruge det. Elenas hænder knytter sig til næver ved hendes sider. Taskens rem graver sig ind i hendes skulder.
"Jeg har brug for arbejdet." Ordene kommer ud rå. Ærlige på en måde, hun ikke havde tænkt. "Jeg er god til det, jeg laver. Jeg kan—"
"Jeg ved, hvad du kan." Han slipper hendes hage, og fraværet af hans hånd er et koldt chok. Han træder tilbage, kun et halvt skridt, og rummet mellem dem fyldes med klimaanlæggets summen og byens fjerne puls nedenunder. "Jeg har læst din fil. Hvert ord. Du er klog. Du er hurtig. Du kan ikke lide at få nej." Hans mund kurver sig, knap nok, en skygge af noget, der måske er morskab. "Den sidste del bliver et problem."
Elenas kæbe strammer. "Jeg har ikke et problem med autoritet. Jeg har et problem med folk, der tror, de har krav på noget, de ikke har fortjent."
Stilheden, der følger, er skarpskåret. Hun ser på hans ansigt, leder efter irritationens flimren, stramningen om øjnene, der fortæller hende, at hun er gået for vidt. Den kommer ikke. I stedet tipper hans hoved den anden vej, og noget skifter i hans udtryk — interesse, måske. Eller appetit.
"Godt," siger han.
Han vender sig bort, går tilbage mod vinduet, og Elena udånder et åndedrag, hun ikke vidste, hun holdt. Hendes knæ føles svage. Hun låser dem, tvinger sig selv til at stå stille, til at se på den måde, hans skuldre bevæger sig under jakken, den måde, han samler whiskyglasset op igen, som om det sidste minut ikke skete.
"Stillingen er med bolig," siger han til glasset. "Seks dage om ugen. Du tager dig af min korrespondance, min kalender, mine rejser. Du vil være i denne lejlighed mere, end du er i din egen. Du vil se ting. Du vil høre ting. Du forventes at glemme dem."
"Og hvis jeg ikke gør?"
Han drejer hovedet, lige nok til at fange hende i sit perifere syn. "Det gør du."
Visheden i hans stemme får hendes hud til at prikke. Elena tager et skridt frem, hendes støvler synker ned i tæppet, og stopper, da hun indser, hvad hun gør — bevæger sig mod ham, som en møl mod en flamme. Hun planter fødderne.
"Det er ikke et svar."
"Det er det eneste, du får." Han sætter glasset fra sig igen, hårdere denne gang, og lyden kaster sig mod glasvæggene. "Vil du have betingelser? Her er dine betingelser. Du underskriver en kontrakt. Du følger mine instruktioner uden at argumentere. Du er tilgængelig, når jeg har brug for dig, og når du ikke er nødvendig, finder du noget nyttigt at lave. Du får mere i løn, end du er værd, og du tjener hver øre." Han holder pause. "Og du vil aldrig, under nogen omstændigheder, lyve for mig."
"Det er mange regler."
"Jeg er mange ting."
Han er tættere på nu. Hun så ham ikke bevæge sig, men han er der, foran hende igen, og denne gang, da hans hånd løfter sig, er hun forberedt. Eller hun tror, hun er. Hans fingre finder hendes hage, vipper hendes ansigt op, og hans tommelfinger følger samme vej som før — kæbe, mundvig — men langsommere denne gang. Dvælende. Som om han memorerer hendes form.
"På knæ, Elena."
Ordene falder ned i rummet som sten i stille vand. Elenas åndedræt stopper. Hendes hjerte hamrer mod ribbenene, én gang, to gange, en trommeslag, der overdøver klimaanlæggets summen, de fjerne sirener, alt undtagen den lave, uforhastede kommando i hans stemme. Hans øjne holder hendes, mørke og rolige, og han blinker ikke. Smiler ikke. Bløder ikke ordren op med noget, der kunne gøre det lettere at afslå.
Hun burde sige nej. Hun burde grine, træde tilbage, fortælle ham præcis, hvor han kan stille sit job og sine regler og sine arrede hænder. Det er, hvad den gamle Elena ville gøre — hende, der havde brugt år på at perfektionere kunsten at forlade et rum skarpt, den bidende bemærkning, døren, der smækkede så hårdt, at hængslerne rystede. Men den Elena var aldrig blevet set. Ikke rigtigt. Ikke af nogen, der så på hende, som han ser på hende nu, som om hun er et problem, han allerede har løst, som om det eneste spørgsmål tilbage er, hvor lang tid det tager hende at regne det ud.
Tæppet er blødt under hendes knæ, da hun synker ned. Hun husker ikke at have besluttet at bevæge sig. Et øjeblik står hun, det næste er gulvet der, og hans hånd er stadig på hendes hage, og hun ser op på ham fra en højde, der får hele rummet til at føles anderledes. Mindre. Eller måske er hun bare mindre, knælende ved hans fødder i sin brugte jakke med hjertet i halsen.
Hans tommelfinger trykker, ganske lidt, mod mundvigen. En test. Et spørgsmål.
"God pige," siger han.
Ordene går gennem hende som en strøm. Elenas hænder krummer sig mod lårene, neglene graver sig ned i denim. Hun vil se væk. Hun vil lukke øjnene, skjule den hede, hun kan mærke stige op ad halsen, den rødme, der breder sig over brystet. Men hans greb holder hende rolig, og hans øjne slipper hende ikke, og et sted bagerst i hendes sind skriger en stemme, at det er vanvittigt, at hun ikke kender ham, at hun kom her for et job, ikke for dette.
Hun bliver.
Marcus ser ned på hende et langt øjeblik. Så glider hans hånd fra hendes hage til hendes hår, fingrene træder gennem de kastanjebrune krøller ved hendes tinding, og berøringen er næsten blid. Næsten. Hans tommelfinger stryger hendes tinding én gang, to gange, og Elenas øjne flakker halvt i, før hun fanger sig selv og tvinger dem op igen.
"Du bliver et problem," siger han, men han lyder ikke utilfreds med det.
Hans hånd trækker sig tilbage. Han træder tilbage, og kulden strømmer ind og fylder rummet, hvor hans krop var. Elena bliver på knæene, åndedrættet hårdt, og ser ham gå til vinduet og stå mod byens lys, som om han ejer dem. Hvilket hun formoder, han gør.
"Kontrakten ligger på skrivebordet," siger han uden at vende sig. "Læs den. Skriv under. Eller lad være." Han samler sin whisky op igen, hvirvler den ravfarvede væske rundt og tager en langsom slurk. "Du har indtil midnat."
Elenas hænder ryster. Hun presser dem fladt mod lårene, mærker denimets ru overflade under håndfladerne og prøver at huske, hvordan man står op. Uret på væggen — der er et, ser hun nu, et sleekt sort rektangel over sidebordet — viser 9:47. Hun har to timer og tretten minutter.
Hun rejser sig op. Hendes ben er ustabile, men hun får dem til at virke, den ene fod efter den anden, indtil hun står igen, og rummet er holdt op med at hælde. Marcus vender sig ikke om. Han står bare der, silhuetteret mod byens glitrende net, sin arrede hånd om glasset, og Elena forstår med en pludselig, syg klarhed, at han allerede har besluttet, hvad hun vil gøre.
Kontrakten er præcis, hvor han sagde, den ville være. Cremede papir, tungt papir, en enkelt pen lagt på tværs af det i en præcis vinkel. Hun krydser rummet, hendes støvler lydløse på tæppet, og ser ned på ordene, hun ikke helt kan læse gennem sløret af sin egen puls. Hendes spejlbillede stirrer tilbage på hende fra glasvæggen — en lille skikkelse i en slidt jakke, der står i et rum, der koster mere, end hun tjener i hele sit liv.
Bag hende skifter isen i hans glas.
"Elena."
Hun vender sig. Han står vendt mod hende nu, og byens lys fanger den arrede side af hans hånd, de blege linjer, der kortlægger noget, hun ikke har et navn for. Hans øjne er mørke og tålmodige og fæstnet på hendes ansigt, og da han taler igen, er hans stemme lav nok til, at hun mærker den i brystet.
"Uanset hvad du beslutter—" Han holder pause. Glasset kommer op, stopper ved hans læber, kommer ned igen uden at han drikker. "—så ved jeg det."
Det er ikke en trussel. Det er ikke et løfte. Det er bare sandheden, sagt ligefremt, og Elena mærker den synke ind i knoglerne som koldt vand. Hun ser på kontrakten. Hun ser på ham. Byen glitrer bag ham, ligeglad og uendelig, og et sted langt nede passer resten af verden sit uden nogen anelse om, at her oppe, i dette glasbur, er noget ved at ændre sig.
Hun tager pennen op.
Flere gratis erotiske noveller og oplæste sexnoveller finder du i novellesektionen.